C’est l’histoire d’une trouvaille inlassablement redécouverte.
Le mensonge peut tuer la vérité de l’intérieur, et même prendre sa place. Tel un organisme simple qui phagocyte l’être complexe, le tue, et le fait vivre de l’intérieur en prenant son aspect. Telle aura été l’histoire de la violence politique. En conséquence, quelques-un.es auront régulièrement eu le tort d’avoir raison.

Nous sommes tous et toutes des plumes.
Pour nous rassurer, nous nous prenons parfois pour le vent.

Où il va, le vent n’en sait rien, rien de plus que la plume.
La plume, contrairement au vent, sait d’où elle vient.

La bêtise se vendait en sachet, et à prix d’or. On passait chez un revendeur agréé et on rentrait vite chez soi, on l’avalait avec un grand verre d’eau. C’était très amer. Pas pour celui ou celle qui ingérait le produit, mais pour les personnes qu’il ou elle allait croiser de près ou de loin dans le futur. Les gens s’en achetaient régulièrement pour augmenter leur taux de bêtise dans le sang. C’était, à l’évidence, la clé du succès. Tout le monde rêvait de rejoindre le cercle des puissants et des quelques puissantes. On se photographiait avec le précieux produit en main. On s’en faisait faire des bracelets, des pendentifs, et pour les plus aisés, des manteaux d’hiver. On s’en injectait dans les lèvres, dans les seins, dans les paupières, dans le lobe frontal. On l’affichait en 20 m² sur des panneaux publicitaires. Et on la jetait par les fenêtres, quand vraiment on frôlait la surdose.

Il y avait plus fou encore. Dans certains bars louches, on proposait des cocktails. L' »Orange Donnie » mélangeait la bêtise avec une bonne dose d’arrogance. Ça donnait des résultats terrifiants. On devenait, pour quelques heures, présidentiable.

Les jeunes gars qui débarquaient sur les plages de Normandie ignoraient qu’ils portaient dans leur paquetage les germes de ce qui allaient plus tard ressusciter ce qu’ils combattaient en risquant leur vie. Rien n’aurait pu leur paraître plus impensable. Inimaginable. Combien de traces laissons-nous dans le sable sans comprendre tout ce que l’on écrase en marchant, ému.e, si près du rivage ? Sommes-nous toujours ignorant.es du sens profond de nos actions ? Pourquoi les pianos sont-ils si chers ?

Mon nom, je ne le connais plus. Depuis si longtemps que je ne l’entends plus, je l’ai oublié. Je ne l’entends plus dire, ce nom. Peut-être que le dernier à l’avoir prononcé me l’a volé et qu’alors, plus personne ne peut m’appeler. A moins que ce soit moi qui l’ai jeté par dessus bord. Ou perdu. Sur mon caillou, comment voulez-vous que je le retrouve ?
Parfois, les jours où je touche la terre, je vais sur les marchés, dans les halls de gares, près des cours d’écoles, j’écoute les gens appeler les gens. Comme ils jettent tous ces noms, comme ils les lancent, ils se les lancent. J’espère parfois saisir au vent mon nom, mon nom à moi, mais rien ne me vient qui me ressemble. De toute façon, qu’en ferais-je, si ce n’est m’en souvenir ?
Je rentre chez moi, je rentre sur la mer.
Je suis le gardien du phare. C’est mon nom alors, depuis le jour où j’ai mis le pied sur ce bateau, qui m’a déposé ici, et dont le marin-capitaine m’a fait un signe de la main en repartant vers le port. Et voilà pour moi. Toute l’affection d’une semaine. Sept jours pour la mer et sept nuits pour le phare, tout au phare, dont je suis le gardien. C’est mon nom depuis ce jour maudit.
Le premier jour était un dimanche que j’ai passé à préparer un fulgurant repas.
Le premier jour était un jour maudit, ou pour la dernière fois, on a prononcé mon nom.
Le premier jour et le dernier à la fois.

Lors d’une partie de pétanque,
Une enfant ne sait si elle doit tirer, comme le dit le barbare, on pointer, comme le dit le penseur.
Elle traverse finalement le terrain et ramasse le cochonnet, qu’elle garde au creux de sa main. Petite boule de bois sauvée des boulets de fer. Avec ce globe minuscule maintenant au fond de sa poche, elle part loin, loin du boulodrome. Elle va lui montrer la mer. Les coquillages. Le sable. Un monde éloigné de la poussière du terrain de boules. De la compétition à tout va. Du pastis qui a toujours raison.

Sur la plage, c’est le vent qui siffle.
A cette époque, les barbares portaient des cravates.
Et les penseurs servaient des platitudes.
Ô citoyen, ô citoyenne, apporte-nous de bonnes nouvelles. Tu es notre dernier espoir.

RÊVE & GAZ LACRIMO
font bon ménage
sur un carrefour nommé
Arts et Loi
Voilà, tout le monde est poète, finalement.

Mais, si on confiait à l’intelligence artificielle la tâche de voter pour nous, est-ce que ce ne serait pas plus honnête, au vu de la manière dont sont forgées nos opinions ?
L’intelligence artificielle analysa tous les programmes, de tous les partis.
Jamais le nombre de votes blancs ne fut si élevé.
Il fallait réagir.
Les tablettes organisèrent un coup d’état. Tous les processeurs du roi furent arrêtés et des lignes de codes carrément effacées.
Alors l’intelligence artificielle règna en maîtresse.
Les humains et les humaines retournèrent dans leur grotte.
Ici, à la lueur d’une torche, ils et elles reprirent les choses où ils et elles les avaient laissées. Il restait tant de parois à couvrir.

L’horizon s’ouvrait à nouveau pour les pailles en plastique. Victimes du grand remplacement, elles avaient été rangées dans un placard. Mais voilà qu’un grand leader visionnaire rétablissait la situation. « Les pailles en papier explosent ». Ce sont de terribles terroristes à la solde des wokistes.

« Le plastique, c’est fantastique ».
Les sénateurs venus assister à l’inauguration du nouveau port du golfe de New York, au large de Reykjavik,entonnent en chœur le nouvel hymne américain. La main sur le cœur, une alarme à l’œil, Johey observe la foule avec attention. Il semblerait que des personnes noyées dans la foule s’apprêtent à commettre des attentats de tendresse. Là. Bien qu’elles soient conformes aux décrets du Président régissant les aspects extérieurs, ces deux personnes se tiennent par la main. Il s’agit clairement d’une forme de manifestation non autorisée. Ces indiens d’Islande sont de dangereux activistes.

En traversant la rue pour retrouver son véhicule, Ted voit, sur le trottoir d’en face, un homme à la stature modeste qui aide une vieille femme à se relever après une chute. Il attrape ce wokiste par le col. Dis donc, dangereux gauchiste gringalet, tu vas te faire un lumbago, et après tu vas demander, c’est sûr, un remboursement de la sécu ? Et tu crois vraiment que je dois payer pour ton dos de sous-homme ? Tu as un problème avec cette vieille qui crève sur la voie publique ? Tu ne vois pas qu’elle pollue ? On va lui coller la brigade des encombrants, à cette ordure. Qu’on soutienne les forces vives de notre nation, et pas les poids morts. D’ailleurs, regarde, elle respire difficilement cette chiffonnée. Normal, je suis sûr qu’elle n’a même pas de permis d’inhaler l’oxygène privatisé qui circule ici. Et sa plante, dans son cabas, qui capture le CO² de ma voiture dont le moteur électrique à propulsion d’air vicié artificiel est déjà allumé depuis un bon quart d’heure en prévision de mon arrivée géolocalisée afin de préchauffer les 8 sièges du véhicule, même si je roule seul. C’est mon CO² artificiel ! Tu crois que je me paye de telles options pour que sa verdure en profite, à la vioque ? On ne s’est pas débarrassé de tous les autres pour se faire bouffer par celle-là.

Comment être sûr qu’après s’être attaqué à ceux-là et puis à celle-ci, il ne se retournera pas contre moi, se demande l’homme à la stature modeste ? Il hésite. Il regarde la vieille. S’il la lâche, elle se fracasse sur son pot de fleur. S’il la retient, c’est lui qui écope. Ted est déjà prêt à le faire découper par le drone à hélices aiguisées qui le suit partout. Mais dans un mouvement désespéré, l’homme à la stature modeste tente le tout pour le tout. Il saisit Ted par la cravate et l’embrasse goulûment. Il tient la vieille d’une main, et Ted de l’autre. Et le silence s’installe sur le trottoir de la cité. On attend. On retient son souffle. On attend de voir ce qui va se passer. Est-ce que Ted va laisser tomber la garde ? Est-ce qu’il va repousser violemment l’homme à la stature modeste ?  Est-ce qu’il va remettre à plat l’ensemble de ses croyances ? Est-ce qu’il va se réfugier dans une amnésie salutaire lui permettant d’éviter de regarder en face ce qu’il a été, qui le répugne, et ce qu’il est à l’instant, et dont il n’est pas fier ? De l’autre côté de la rue, le vent éparpille les appréhensions de manifestant.es qui exigent l’abrogation de la loi interdisant la lecture. Comme ici le suspens est énorme, on oublie la revendication. Rien ne vaut un bon feuilleton. On veut savoir de quel côté va tomber la pièce qui tourne et tourne et tourne dans les neurones de Ted. Le monde et son image en dépendent grandement.