Billie

Ils foncent, ici, on traine.
Ils défoncent, ici, on étreint.
Ils enfoncent, et ici on s’entraide.

Parfois nous sommes différents.
Et ce n’est pas nécessairement à notre désavantage.

Billie n’avait pas brillé dans le cadre de la ruée vers l’or. Elle s’était déjà arrêtée le troisième soir et avait construit une cabane qu’elle avait joliment aménagée. Conséquemment, elle n’avait jamais trouvé d’or, dont les rivières du New Jersey sont dépourvues.

Mais Billie était toujours vivante le jour de la mort de Will F. Jefferson. Will avait reçu une balle entre les deux yeux au petit matin. La pépite qu’il avait trouvé glissa de sa main et retourna dans la rivière. La petite concession venait de changer de propriétaire. Elle avait coûté au nouveau maître des lieux une balle de révolver en tungstène. Ces balles sont très coûteuses. Il allait falloir rentabiliser l’investissement.

Billie n’a pas entendu le coup de feu, elle qui habite à des milliers de kilomètres de là. Elle paresse au lit. Elle sait que le monde n’appartient à personne. Quelle que soit l’heure du réveil.